[bing_translator]

Nel fiume di inevitabile retorica che ha accompagnato la cerimonia di commemorazione delle centotrenta vittime del terrore nella notte del 13 novembre scorso che si è svolta nel grande cortile de Les Invalides e che molto per caso ho seguito distrattamente c’è stato un momento molto particolare , assolutamente passato sotto silenzio nei commenti e che invece nel nostro paese avrebbe dovuto essere rimarcato con più emozione.

Alla fine del discorso di Hollande , del quale ho molto amato un piccolo inciso : “la libertà non va vendicata , la libertà va servita”, è stata suonata la Marsigliese e fin qui tutto mi è sembrato dovuto. Poi mentre piano piano la folla della tribuna d’onore cominciava ad allontanarsi la banda ha attaccato alcune note  ( ovviamente il commentatore italiano non le ha riconosciute. anzi ha detto che era l’Ouverture della Forza del destino) invece si è levato chiaro e solenne il coro del Nabucco cantato in uno splendido italiano.

Quel Va pensiero mi ha talmente colpito, quelle parole così esatte per chiudere la cerimonia, evidentemente scelte da chi della grande cultura europea sa bene il valore , mi hanno detto più di tante vuote parole sul senso di essere europei. Non è che i francesi non avessero dalla loro tante pagine musicalmente memorabili, ma avere scelto di chiudere la mesta cerimonia con la grande aria di Giuseppe Verdi mi è sembrato bellissimo.Ovviamente il fatto è passato nell’indifferenza dei media e invece io nel mio piccolo spazio del blog voglio proprio sottolinearlo.

Sono questi i gesti che restano, peccato che in modo particolare gli italiani  non lo abbiano sottolineato abbastanza.

[bing_translator]

Cosa mi colpisce oramai…un verso staccato dal contesto poetico , un verso che mi attraversa la mente , un tuffo al cuore mentre guardo sullo schermo della televisione un’immagine : una gondola scivola veloce sull’acqua del Canal Grande. I quattro gondolieri nella loro divisa chiara trasportano la bara di Valeria Solesin. Solo chi come me ha vissuto a Venezia sa quanta dolcezza e quanta bellezza c’è in un funerale in laguna, l’eleganza dei gesti veloci dei remi , lo scivolare lento sull’acqua… la bara chiara coperta di fiori. Un tuffo al cuore è forse l’unica espressione possibile e mi sono ritrovata a piangere questa giovane vita spezzata di cui anche io come molti ormai sappiamo tanto : il suo impegno , la sua vita di ricercatrice , il suo sorriso pulito. E le parole di quel padre , così ferme anche nel tremito , quel messaggio di amore e di speranza per tutti i giovani europei che seguitano a vivere le loro vite in questa Europa che è la nostra patria , in questa Venezia laica e nobile che saluta questa sua figlia nel modo più semplice e ad un tempo importante.

Poi il pensiero corre a quel muro di fiori di fronte al Bataclan , tra quei fiori bagnati da una triste pioggia in questa  mattinata parigina dove c’è  anche le bandiera italiana degli amici di Valeria. Il terrorismo ha subito la sua più grave sconfitta , colpendo quei giovani sereni , in una serena serata al bistrot , al concerto , nei viali di Parigi. Anch’ io ho un nipote a Parigi che studia in una di quelle alte scuole di specializzazione francesi , anche io quindi dovrei tremare di paura . Invece ho nell’anima solo l’orgoglio di essere una piccola parte di questo grande paese che si chiama Europa , l’ abbiamo costruita  attraverso tante guerre  che ci hanno diviso nei secoli e che oggi ci deve accogliere tutti con lo stesso senso di appartenenza. Posso solo accompagnare col pensiero quell’ultimo viaggio di Valeria verso l’isola di San Michele , riposerà accanto al nonno , ma credo che difficilmente la sua memoria si cancellerà dai nostri cuori.

I terrorismi , tutti i terrorismi saranno sconfitti . La civiltà vincerà sempre sulla barbarie.

[bing_translator]

Una settimana fa , soltanto : ero a Londra , gli attentati di Parigi nello sguardo sgomento di tutti . Poi ancora un giorno e sono tornata a casa , attaccata alla tv per quanto mi era possibile per seguire sia le affannose ricerche del commando terrorista che per vedere la lenta e difficile ripresa della vita parigina, i terroristi identificati , o meglio i loro resti, gli strani  e per me falsissimi passaporti ritrovati vicino ai resti irriconoscibili . La caccia al nucleo nascosto, il blitz a St. Denis e ancora ne manca uno ancora in fuga. La televisione riesce a far sembrare una fiction anche la realtà più tremenda , poi ieri le immagini dell’attentato al Radisson nel Mali . Ovviamente tutto più lontano . Il numero degli ostaggi vittime ritorna ad essere molto meno drammatico , ma i fatti sono gli stessi.Mi rifiuto di pensare a cambiare vita ; tra una settimana andrò a Firenze a presentare il mio libro : quindi treni , stazioni, città d’arte.

Poi a metà dicembre Parigi , sì proprio Parigi : ho già in tasca il mio biglietto del volo , il biglietto del teatro e dalle notizie recenti pare proprio che sarà proprio lo spettacolo che spero di vedere. Ho una famiglia numerosa : nipoti sparsi per il mondo , figli che lavorano  in luoghi pubblici. Possiamo fermare tutto questo per la paura? Questa metastasi del terrore che non voglio chiamare Isis perché non gli riconosco la dignità di uno stato la voglio chiamare Daesh: so che a loro non piace questa dizione e la uso deliberatamente, in arabo assomiglia ad un epiteto e comunque vuol dire “portatori di discordia”. Le guerre di religione ci sono sempre state, ma questa non è soltanto una guerra di religione .

E’ il tentativo di un sovvertimento di valori in nome di un dio nel quale non si riconoscono neppure i suoi più miti seguaci. Cosicché in un mondo sempre più piccolo in cui le distanze sono diventate terribilmente corte, in cui le informazioni arrivano tutte in tempo reale non sarà facile superare la tensione che ognuno di noi prova appena esce dalla porta di casa. Per combattere questo terrorismo è necessario agire come sempre si è fatto per arginare la deriva: i terrorismi , tutti , si combattono levando loro la loro fonte di sussistenza: il denaro .mIl pesce nuota nell’acqua , questo nuota nell’oro nero , si rifornisce di armi importanti , viaggia comodamente in voli di linea , su navi passeggeri . Accetto volentieri tutte le noiose restrizioni al trattato di Schengen , tutti i controlli aumentati anche per noi europei , ma finché non si chiuderanno i rubinetti importanti sarà molto difficile cantare vittoria.

Personalmente non gliela darò vinta , seguiterò a fare la mia vita di sempre semmai avrò il cuore più stretto per tutti i miei cari in giro per il mondo ma spero che i cosiddetti grandi della terra si accorgano che non è soltanto con le strette di mano davanti alle telecamere che riusciremo a rendere questo piccolo  mondo meno infernale . La mano sulla coscienza se la mettano i grandi finanzieri, i grandi venditori di armi , i trafficanti di petrolio al nero ( e non è un gioco di parole). La pallida Europa impaurita , sempre più piccola nello scacchiere del mondo ha il diritto di chiedere  in nome dell’unica cosa preziosa che abbiamo nel DNA , la democrazia, che il nostro pianeta ritrovi la strada della sopravvivenza , anche nella consapevolezza che in questo  nuovo  millennio non saremo più protagonisti.

[bing_translator]

Dai  che a Londra comunque ci sono sempre belle cose da vedere! L’amica anglofila cerca di tirarmi su e in effetti perlomeno un paio di cose belle le ho viste e anche la visione fuori tempo dei soldati a cavallo , poi dei soldati che finita la sfilata si rimpinzano di birra in un bellissimo e antico pub tutti agghindati in gonnellino scotch non è male . La tipica pioggerellina londinese non impedisce di correre in Tshirt ai coraggiosi , le strade lucide , gli addobbi natalizi e il London Eye illuminato con i colori francesi ,  perché’  è comunque un giorno speciale , questo 14 novembre  e c’è come un brivido nell’aria che contamina tutti .

Primo step alla mostra di ritratti del Goya alla National Gallery . Non è il Goya sconvolgente delle pintura nigra , dei disegni feroci . Qui siamo nella committenza aristocratica , tutti quei fieri nobili che mi guardano dall’alto dei secoli non mi dicono tanto anche se  la duchessa d’Alba da sola merita la visita . Poi la cronologia della storia spagnola sembra cambiare anche nel tratto del pittore , i suoi ultimi ritratti sono percorsi da un brivido di cambiamento e lo straordinario autoritratto del pittore morente con il suo medico accanto non lo dimenticherò facilmente. La mostra è esaustiva , molto ben documentata , posso sinceramente dire che tutto sommato non valeva le sedici sterline , più due di donazione che ho generosamente fatto sentendomi la parrocchia che aiuta la cattedrale. Invece la tappa successiva alla Courtlauld Gallery ( e un riconoscente grazie a Paola che me ne ha caldeggiato la visita ) è veramente una di quelle esperienze che giustificano il viaggio.

Un piccolo museo in una casa privata , mi ricorda tanto il Museo Benaki di Atene. Dalla prima sala con i quadri italiani , dubbio su un Giovanni Bellini e tanti cassoni nuziali che evidentemente erano la passione del collezionista.Sala successiva : Adamo ed Eva di Cranack e soprattutto una serie di splendidi Rubens tra i quali spicca il ritratto della famiglia di Breugel il vecchio. Sala di ritratti inglesi , vari Gainsborough con una regina Carolina che assomiglia tanto ad una vecchia amica  di Ancona.

Ancora avanti e arrivo al clou : gli impressionisti francesi e di che qualità!   Perle assolute la Loge  di Renoir , un déjeuner sur l’erbe di Manet e.  trionfalmente in mezzo a tutto la venditrice al banco delle Folie Bergeres  dello stesso pittore. Quel quadro misterioso dalla strana  prospettiva con quell’uomo nell’ombra  e le  splendide arance sul tavolo mi rende  felice di averne fatto la conoscenza ravvicinata. Poi mi colpisce anche un Seurat piccolo piccolo , come avrebbe detto in tempi lontani un mio amico , un quadro da mettere in camera. Scendo la scale dell’antica casa patrizia veramente felice e , devo dire a onor del vero , che questa volta l’ingresso non era neanche tanto caro!

Nel cortile della imponente patrizia Somerset House hanno montato una pista di pattinaggio sul ghiaccio , già aria natalizia. E  ultimo tocco di allegria , passa un mezzo militare blindato ma i soldati seduti dentro hanno tutti in testa il cappello di Babbo Natale. La depressione è passata , i viaggi sono ancora una cosa meravigliosa.

 

[bing_translator]

E’ strano , ma mi sembra di provare una  sensazione di noia , come se mi si fosse rotto un giocattolo. Comincia ad annoiarmi la trafila del treno , albergo , aeroporto , attese orribili delle low-cost .

L’imbecillità di avere dovuto mettere la borsa nella valigia e poi di poterla togliere quasi subito quando il mio bagaglio è stato messo in stiva.

Ho giocato per un po’ di anni a fare la vecchia signora sola in giro per i teatri , ma , scherzi da prete a parte , avevo già deciso una rinuncia a Madrid a gennaio , eppure si trattava di una Liederabend e tutto sommato non mi veniva a costare troppo.

Ma durante la notte mi sono fatta mentalmente tutte le tappe e poi Madrid mi sembrava difficile, si fa per dire…e ho rinunciato . Brutto segno confermato dall’irritazione di questo mio andare a Londra .

Mi dispiace , ma forse il gioco è già durato abbastanza. Si avvicinano pericolosamente gli ottanta e forse , con già i tanti progetti in corso , penso si avvicini l’ora di tirare i remi in barca.

Sono stata bulimica  , ho cercato di recuperare tanto di quello che mi ero perso negli anni precedenti , la scoperta  di Jonas Kaufmann  è stata una specie di motore di spinta . Adesso penso che  mi dedicherò di più a seguire cose domestiche , con la dovuta eccezione di quello che seguita a divertirmi molto in area germanica.

[bing_translator]

Giorni di riordino dentro casa : lo faccio con fatica perché ogni cassetto che si apre mi riporta memorie , ogni busta che  apro mi riporta indietro , anche troppo. Infatti è una sorta di lavoro che faccio sempre meno spesso , mi difendo dalla malinconia come posso. Ma qualche giorno fa , gettando forsennatamente via tante , troppe memorie serbate ho aperto una busta con una lettera della mia mamma e ho trovato una cosa preziosa …

                                       omissis

…ho accanto a me sul comodino la mia vecchia radiolina che trasmette da Radio Montebeni musica classica 24 ore su 24. Annunciano : Requiem tedesco di Brahms , diretto da Von Karajan (inciso, io lo ricordavo!) Così…ecco l’inizio cupo del coro , dolente quanto invitante  ad un ingresso senza paura.

E cresce , cresce ( voci del coro stupende )

Attacca il 2° tempo ed ecco..c’è il corteo funebre , ma ( lo ricordavo tanto!) s’alza – tra tanta solennità dei timpani la voce dolce d’amore , messaggio di consolazione –“non piangere , di qua hai trovato la luce , la pace”. E’ quella della madre dell’autore (infatti scrisse questo Requiem dopo la morte di quella mamma. Aveva sposato   , più anziana molto  un musicista , ma rimase tanto sola .. con quell’unico figlio bellissimo e tanto dotato. E quella dolcissima voce s’alza , s’accenna più e più volte sul volume del corteo ( di morti , di vivi?) che procede sul ritmo morbido, ma continuo dei timpani , segnanti l’andare…Nel terzo tempo sorgono le “voci”  dei cantanti : baritono  (stupendo) che , penso , esprime la solennità irremovibile di ciò che è dopo la precaria , dolente vita terrena.

Poi…una stupenda soprano (la voce ricorda quella della mia mamma) che intercede e c’è luce e amore in lei. Nel 4° e finale tutto è cosmico , vita e morte, morte e vita..di un’umanità  che è passata e passa ( se puoi compra questo disco). In questo quarto tempo e poi nel finale sento la terribilità dell’eterno , come in quella del Requiem di Verdi ma questa è trascendente (a me piace di più). Io lo sento come se venisse dalle sfere che ruotano nei Cieli , infiniti e tremendamente lontani…da noi più piccoli di un granellino di sabbia o di polvere.

Miserere , miserere ripete e ripete il coro…

***

La mamma scriveva nel 1987 , aveva 81 anni , avrebbe vissuto ancora qualche anno.

Non so bene perché ho serbato solo questa lettera , fra le tante che la mamma mi scriveva , ma leggerla oggi mi ha fatto capire perché non si nasce alla musica da soli , si arriva sempre da molto lontano . Ho tanto amato questo Requiem riascoltato al Musikverein due anni fa , non ricordando assolutamente questa lettera della mammma che finiva : Ti abbraccio stretta stretta , Mamma (vecchia , ma ancora troppo pensante ).

La pace : quando , come, Dove?